Com o Mundial à porta...

Depois de um suculento bife na Cervejaria Lusitânia, com o fantástico molho “café paris” (o melhor de todos) e uma caneca de Pils, tudo indicava que nada me estragaria a digestão, mas, para mal dos meus pecados, a coisa começou logo ali:
Falava-se numa mesa à minha retaguarda de futebol, bem... não se falava propriamente de futebol, dizia-se mal do espectáculo e de todos os que gostam. A tentação de intervir esteve presente, mas a educação em finta magistral não o permitiu.
Ora, eu GOSTO de futebol. Ponto.

Claro que também eu detesto muito daquilo que o rodeia, mas para mim o futebol não é uma questão têxtil de camisolas para aqui e camisolas para acolá, para mim o futebol é espectáculo e é assim que o vejo, talvez por isso, este ano, o meu lugar de época no Alvalade XXI, ficou muitas vezes vazio.

Gosto do futebol espectáculo à Frank Rijkaard; hino de criatividade e imaginação, ou do futebol táctico à José Mourinho; hino de rigor e concentração, não consigo é gostar do futebol dos que jogam para não perder, como o Koeman; um hino aos medrosos e um erro de casting. Esses, não contam comigo porque os abomino por puro preconceito, como abomino as novelas da TVI, o mesmo preconceito que me previne de não comer ostras e que, nem a sociologia ou a psicologia explicam e, por isso, como disse (mais ou menos isto) um dia o jornalista Ferreira Fernandes, o vejo com a arte de um romance moderno, como Charles Dickens via os bairros pobres de Londres.

Bem... não é difícil antecipar que riram desta última frase, mas que dizer da envolvência que o mestre Scolari criou à volta de selecção nacional no europeu, que dizer do reencontro dos portugueses com a sua bandeira e com o seu país e finalmente, que dizer de meio mundo aplaudir maravilhado a arte do negro Ronaldinho?

É por estas e por outras, que mesmo não concordando com tudo o que o futebol contém, eu GOSTO de futebol. Ponto.

Que venha o Mundial!