Jantar em casa de amigos.

Após o jantar, Rodrigo, devido ao hábito, levantou a mesa e deu uma ajuda inicial ás mulheres com as coisas de cozinha. Eu, deambulei pela sala até reparar numa folha esquecida no aparador. Olhei em volta, e como não estava ninguém, lancei-lhe um olhar curioso. Li o que agora reproduzo de memória:

31 De Dezembro de 2005

- Porra! Não gosto de bacalhau espiritual.
- Está bem. Mas eu, é que faço a comida.
- E eu, é que pago.
- Lá estás tu, com a merda do eu é que pago...
- E tu com a merda, do eu é que faço...
- Poizé.
- Poizé, mas podias ter um pouco mais de consideração.
- Para a próxima fazes tu.
- Como? Faço e pago?
- Lá estás tu, com o pagas...
- Claro, sou eu que pago.
- E sou eu que faço.
- Merda, mais ó fazes.
- Vai para o raio que te parta!
- Vai tu! Ingrata...
- Sempre com o paga, com o paga...
- E tu? Sempre com o fazes, com o fazes... É a tua obrigação.
- Ai é? Então quero ter fim-de-semana.
- Claro! E passas a fazer quarenta horas semanais, com avaliação de produtividade.
- ...
- E numa escala de 1 a 5, talvez tenhas 2.
- ...
- Um sofrível, percebes?
- ...
- ...
- Eu também te quero avaliar.
- Pois.


Não resisti, tirei a caneta do bolso, e escrevi no final da folha:

Todas as cartas de amor são ridículas.
A.C.

Espreitador.